Удар твой, милый, почти свинцовый — меня кидает от края к центру.
Ты спросишь нагло: «Ну что, готова?», ярлык прилепишь «тринадцать центов».
А я готова! Сдержусь, не вскрикну, зароюсь в снеге, зароюсь в сене…
А мир, ты знаешь, не плоский — выгнут! Пойдешь на Запад, придёшь на Север…
А здесь ...