Двенадцать. Бой курантов прекратился.
Прощай, Восьмое марта! Жаль до слез,
Что принц мой снова в тыкву превратился
И крепко корнем в глубь дивана врос.)
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.